Recetas de cócteles, licores y bares locales

Si pensaba que la barra de panqueques de Anthony Bourdain para su hija era adorable, aquí tiene todo lo que necesita para hacer la suya propia

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No es frecuente que veamos el lado más suave de Anthony Bourdain - cocinero, aventurero y personalidad de la televisión - deslizarse. Después de todo, él es mejor conocido por comer huevos de pato fetal y corazón de cobra que complacer a los niños. Aún así, no negaremos que nos encantó la barra de panqueques que Bourdain exhibió en la fiesta de pijamas de su hija. A través de todos nuestros "ooh y aweing", comenzamos a preguntarnos: ¿qué necesitaríamos exactamente para lograr esto? fiesta de panqueques ¿extravagancia?

Resulta que en realidad es bastante simple, y con algunos detalles encantadores, puedes tener tu propia fiesta de panqueques (con o sin los niños). Para empezar, necesitará una receta de panqueques, coberturas (de todo, desde mantequilla de maní hasta fruta fresca), crema batida, cortadores de galletas, un rollo de papel pergamino y, por supuesto, almíbar, mucho almíbar.

Deje que sus hijos se diviertan y mantenga su cocina limpia arrancando una hoja grande de papel pergamino para cubrir el mostrador o la mesa de la cocina. Luego, use un marcador para marcar dónde debe colocarse cada ingrediente. Anime a los niños a usar los aderezos, la crema batida y el almíbar para hacer muecas o suminístreles cortadores de galletas para que puedan estampar formas y diseños creativos. Finalmente, deje que la creatividad fluya, mientras sus hijos se amontonan esos gatos con solapa en torres de comida y arte.

Panqueques de almendras y arándanos


El cuerpo y la masa de la harina blanca se reemplazan aquí con semillas de lino molidas y almendras molidas, pero aún encontrarás la adorable bocanada de las claras de huevo y el pop de las bayas ampolladas. Agregue un poco de yogur y almendras en rodajas a un lado y listo. - Tori Haschka, autora de ¡Corta los carbohidratos!


El cantante y compositor Jack Johnson tiene una canción dedicada a los panqueques de plátano y con razón. Hay algo en los panqueques de plátano que es hogareño y reconfortante. Es un panqueque que significa seres queridos y puentes. - Soni Satpathy


Las semillas de chía, que se pueden comer enteras, no necesitan ser molidas para acceder a sus grandes beneficios para la salud. Las diminutas semillas de chía blancas y negras son una gran fuente de proteínas y calcio y aumentarán el contenido de fibra de tus panqueques mientras les dan la más mínima textura crujiente. Suena extraño para un panqueque, lo sé, pero realmente agrega una nueva dimensión interesante a un viejo favorito. - Rebecca Miller Ffrench, autora de El último libro de cocina de Blender.

Tiras de panqueques con tocino crujiente


Los panqueques y el tocino son un plato clásico de brunch, pero cocínelos juntos y obtendrá un excelente desayuno que puede comer sobre la marcha. Use cualquier masa para panqueques clásica para esta receta.Patatas fritas de pretzel


¿Cuál es tu definición del panqueque perfecto? Si es como la mayoría de las personas, probablemente incluya la palabra "húmedo". Chobani descubrió cómo hacer sus panqueques perfectamente húmedos con la ayuda de un poco de yogur griego con sabor a vainilla. Combinados con bayas frescas y un chorrito de jarabe de arce, son, de hecho, los panqueques perfectos. - Chobani

Para obtener la receta de Panqueques perfectos, haga clic aquí.


Angela Carlos es la cocinera editora de The Daily Meal. Encuéntrala en Twitter y tuitea @angelaccarlos.


Cómo Anthony Bourdain se convirtió en Anthony Bourdain

Editor & # 8217s Nota 6/8/18: Nos entristece saber de la muerte de Anthony Bourdain a los 61 años. En 2012, escribió un ensayo del Día del Padre para Bon Appétit sobre su infancia, los recuerdos de su padre y la crianza de su propia hija. Hoy volvemos a compartir sus palabras.

Si tiene pensamientos suicidas, llame a National Suicide Prevention Lifeline, al 1-800-273-talk (8255), o Suicide Crisis Line, al 1-800-784-2433, o envíe un mensaje de texto al 741741.

Estaba despellejando ostras en un bar crudo en el Village cuando murió mi padre. Tenía 57 años, una edad a la que me estaba acercando rápidamente. Pienso mucho en eso, y en mi padre, cuyo rostro veo cada vez más en el mío con el paso de los años. Hay una foto mía con mi hija de entonces cuatro años y medio que fue tomada en un festival gastronómico en las Caimán en enero pasado. Ella está sentada en mi regazo, con los ojos cerrados. La abrazaba con fuerza, mi rostro quemado por el sol y feliz con las alegrías de la paternidad. Nunca me había parecido tanto a él.

Mi padre era, como le gustaba decir, & # 8220 un hombre de necesidades sencillas & # 8221. Creció con una madre francesa, un nombre francés, que hablaba francés, y pasó muchos veranos en Francia. Pero esta historia no fue realmente un factor en mi infancia. Siempre me sorprendía cuando hablaba francés con un taxista haitiano, ya que aparentemente no había nada, francés, sobre él, sobre nosotros o sobre cómo vivíamos. Le gustaba el vino (en las raras ocasiones en las que nos llegaba alguno), pronunciaba declaraciones como & # 8220todo el vino es tinto & # 8221, pero no podía & # 8217 importarle menos si era un Chateau de Something o un vin de tableSiempre que fuera de Burdeos, cerca de donde venía su familia.

Para él, toda la comida era & # 8220marvelous & # 8221 o no valía la pena mencionarla. Un decente patatas fritas de carne en un asador de mala muerte era tan bueno como una buena comida. (Durante mis primeras vacaciones en Francia, nuestra familia y la asquerosa brasserie # 8217 elegida era la poco prometedora Quick Elysee, donde una fina rebanada de humilde bistec con curiosamente rubio patatas fritas pronto se convirtió en un recuerdo de sabor preciado.) En su opinión, Francia y Nueva Jersey, donde vivíamos, eran lo mismo, parecía igualmente apegado románticamente. Francia tenía quesos y salchichas líquidas y picantes que eran & # 8220 maravillosas & # 8221. Pero la costa de Jersey, donde era más probable que vacacionáramos, tenía almejas al vapor, sin mencionar la ocasional langosta con mantequilla extraída.

Él me enseñó temprano que el valor de un plato es el placer que te brinda donde estás sentado cuando lo comes, y con quién lo estás comiendo, es lo que realmente importa. Quizás la lección de vida más importante que transmitió fue: No seas un snob. Es algo a lo que al menos siempre aspiraré, algo que me ha permitido viajar por este mundo y comer todo lo que tiene para ofrecer sin miedo ni prejuicios. Para experimentar la alegría, me enseñó mi padre, hay que abrirse a ella.

El mundo, en su opinión, estaba lleno de maravillas. George C. Scott & # 8217s cejas maníacas en Dr. Strangelove se consideraron & # 8220 maravillosos & # 8221. Pero también, potencialmente, cualquier alimento que fuera nuevo. Dondequiera que estuvieras, me enseñó, era una oportunidad para comer algo interesante.

Al crecer en Nueva Jersey, la comida estadounidense era italiana. Chino. Judío. Cena. (Todavía conduzco hasta Hiram & # 8217s roadhouse en Fort Lee para pedir la cerveza de abedul favorita de mi padre). Me tomó un viaje & # 8220cruzar el puente & # 8221 para poder adentrarme en los mundos exóticos de & # 8220smorgasbord, & # 8221 & # 8220sukiyaki, & # 8221 & # 8220 alemán, & # 8221 y bistró francés de la vieja escuela. Se consideró que la comida china valía la pena investigar en familia, e investigamos nosotros, aventurándonos con frecuencia en Manhattan los fines de semana para disfrutar de un cantonés fabulosamente pegajoso y de colores brillantes en Upper Broadway y en Chinatown. Las visitas a la oficina de mi padre en Manhattan daban lugar a viajes a Wienerwald en busca de salchichas extranjeras al vapor con pretzels salados de chucrut y castañas asadas carbonizadas de los carritos callejeros, los misteriosos placeres del perrito caliente de agua sucia.

Estaba encantado con lo diferente. Emocionado por el descubrimiento. A principios de la década de los 70, descubrió el sushi porque lo servían en la trastienda sin señales y algo siniestra de un hotel ruinoso en la calle 55 del que algunos colegas japoneses le habían avisado. Cuando me acompañó, de 14 años, a través del destartalado vestíbulo del hotel por primera vez, abrió una puerta sin letreros y me condujo a una habitación llena de humo llena de japoneses comiendo pescado crudo, estaba rebosante de alegría infantil.

Hay una foto de mi padre. Mi favorito. Está sentado en una playa de Cap Ferret en Francia, cerca del pueblo de ostras de La Teste-de-Buch, donde pasó muchos veranos cuando era niño. Mi hermano menor, Christopher, y yo estamos con él (debemos tener unos 10 y 12 años, respectivamente) comiendo sándwiches: saucisson a l & # 8217ail o jambon blanc. Recuerdo muy bien la textura de la baguette crujiente, la mancha de mantequilla francesa, la carne, el inevitable grano de arena entre los dientes. Seguramente, en algún lugar cercano, había Orangina o Pschitt para nosotros los niños, y una botella de Evian o Vittel caliente, todo tremendamente exótico para mi hermano y para mí en ese momento.

Bien podría haber sido un queso curiosamente líquido. Mi padre, al desenvolverlo, habría bromeado al respecto, comparando su hedor con los & # 8220 calcetines viejos & # 8221 llamándonos a mi hermano ya mí por nuestros nombres alternativos en el idioma de papá: Oscar y Eggbert. Por lo general, era un hombre bastante serio, propenso a escaparse a los libros y la música; sospechaba que también era de mal humor. Pero con nosotros, casi siempre era tonto y sin vanidad. Creo que fue ese día, el día de la fotografía, u otro muy parecido, sentado al borde del agitado Atlántico, tal vez después de un trago de vino tinto de mesa, cuando lo escuché por primera vez hacer esa declaración: & # 8220Soy un hombre de necesidades simples. & # 8221 Una expresión de genuina satisfacción con el momento.

Dejó una impresión. Recuerdo esas palabras cada vez que me siento ridículamente feliz por un plato de fideos que comí mientras estaba sentado en un taburete de plástico bajo, aspirando el olor a palos de incienso quemados y ráfagas distantes de durian, la vista de familias vietnamitas en sus motocicletas a mi alrededor. .

Me siento moviéndome como él. Siento su rostro en el mío cuando levanto a mi hija. Escucho su voz en la mía cuando digo algo tonto, me hago ridículo para su entretenimiento. Cuando comemos juntos, no puedo evitar tratar, como mi padre, de retratar lo que comemos como potencialmente asombroso o divertido, como & # 8220 maravilloso & # 8221. La propia imagen del # 8217 como un & # 8220foodie & # 8221 sería, en el mejor de los casos, molesta y, en el peor de los casos, una forma de abuso infantil. ella es apta para las visitas con mi esposa y la familia de mi esposa en Italia. Admito haberla alabado descaradamente cuando, para nuestra sorpresa, se enamoró de las ostras en media concha.

Me sentí más orgulloso en París el año pasado. Mi hija vino a cenar conmigo, mi esposa y Eric Ripert, los adultos comiendo ostras y almejas, buccinos y bígaros desde una enorme torre de mariscos en La Coupole. Había estado comiendo pasta con mantequilla y pasó a las ostras. Ella miró hacia lo que debió parecer, desde su perspectiva casi al nivel de los ojos con la mesa, un Everest de hielo triturado y criaturas marinas. Su mirada viajó hacia arriba y hacia arriba, más allá de los cangrejos gigantes en el segundo nivel, posándose en las dos langostas al vapor que se batían en duelo en la parte superior.

& # 8220¡Sebastian! & # 8221, gritó, identificando erróneamente a una de las langostas como el adorable compañero crustáceo de Ariel, la heroína de la película de Disney La Sirenita. Sin parpadear, extendió la mano, agarró a su pequeño amigo y comenzó a devorarlo sin dudarlo ni sentir remordimientos.

Pensé, Eso & # 8217s mi pequeña niña.

Estoy bastante seguro de que mi padre, si hubiera estado allí, se habría sentido igualmente orgulloso de los dos.


Cómo Anthony Bourdain se convirtió en Anthony Bourdain

Editor & # 8217s Nota 6/8/18: Nos entristece saber de la muerte de Anthony Bourdain a los 61 años. En 2012, escribió un ensayo del Día del Padre para Bon Appétit sobre su infancia, los recuerdos de su padre y la crianza de su propia hija. Hoy volvemos a compartir sus palabras.

Si tiene pensamientos suicidas, llame a National Suicide Prevention Lifeline, al 1-800-273-talk (8255), o Suicide Crisis Line, al 1-800-784-2433, o envíe un mensaje de texto al 741741.

Estaba despellejando ostras en un bar crudo en el Village cuando murió mi padre. Tenía 57 años, una edad a la que me estaba acercando rápidamente. Pienso mucho en eso, y en mi padre, cuyo rostro veo cada vez más en el mío con el paso de los años. Hay una foto mía con mi hija de entonces cuatro años y medio que fue tomada en un festival gastronómico en las Caimán en enero pasado. Ella está sentada en mi regazo, con los ojos cerrados. La abrazaba con fuerza, mi rostro quemado por el sol y feliz con las alegrías de la paternidad. Nunca me había parecido tanto a él.

Mi padre era, como le gustaba decir, & # 8220 un hombre de necesidades sencillas & # 8221. Creció con una madre francesa, un nombre francés, que hablaba francés, y pasó muchos veranos en Francia. Pero esta historia no fue realmente un factor en mi infancia. Siempre me sorprendía cuando hablaba francés con un taxista haitiano, ya que aparentemente no había nada en francés sobre él, sobre nosotros o sobre cómo vivíamos. Le gustaba el vino (en las raras ocasiones en las que nos llegaba alguno), pronunciaba declaraciones como & # 8220todo el vino es tinto & # 8221, pero no podía & # 8217 importarle menos si era un Chateau de Something o un vin de tableSiempre que fuera de Burdeos, cerca de donde venía su familia.

Para él, toda la comida era & # 8220marvelous & # 8221 o no valía la pena mencionarla. Un decente patatas fritas de carne en un asador de mala muerte era tan bueno como una buena comida. (Durante mis primeras vacaciones en Francia, nuestra familia y la asquerosa brasserie # 8217 elegida era la poco prometedora Quick Elysee, donde una fina rebanada de humilde bistec con curiosamente rubio patatas fritas pronto se convirtió en un recuerdo de sabor preciado.) En su opinión, Francia y Nueva Jersey, donde vivíamos, eran lo mismo, parecía igualmente apegado románticamente. Francia tenía quesos y salchichas líquidas y picantes que eran & # 8220 maravillosas & # 8221. Pero la costa de Jersey, donde era más probable que vacacionáramos, tenía almejas al vapor, sin mencionar la ocasional langosta con mantequilla extraída.

Él me enseñó temprano que el valor de un plato es el placer que te brinda donde estás sentado cuando lo comes, y con quién lo estás comiendo, es lo que realmente importa. Quizás la lección de vida más importante que transmitió fue: No seas un snob. Es algo a lo que al menos siempre aspiraré, algo que me ha permitido viajar por este mundo y comer todo lo que tiene para ofrecer sin miedo ni prejuicios. Para experimentar la alegría, me enseñó mi padre, hay que abrirse a ella.

El mundo, en su opinión, estaba lleno de maravillas. George C. Scott & # 8217s cejas maníacas en Dr. Strangelove se consideraron & # 8220 maravillosos & # 8221. Pero también, potencialmente, cualquier alimento que fuera nuevo. Dondequiera que estuvieras, me enseñó, era una oportunidad para comer algo interesante.

Al crecer en Nueva Jersey, la comida estadounidense era italiana. Chino. Judío. Cena. (Todavía conduzco hasta Hiram & # 8217s roadhouse en Fort Lee para pedir la cerveza de abedul favorita de mi padre). Me tomó un viaje & # 8220cruzar el puente & # 8221 para poder adentrarme en los mundos exóticos de & # 8220smorgasbord, & # 8221 & # 8220sukiyaki, & # 8221 & # 8220 alemán, & # 8221 y bistró francés de la vieja escuela. Se consideró que la comida china valía la pena investigarla en familia, e investigamos nosotros, aventurándonos con frecuencia en Manhattan los fines de semana para disfrutar del cantonés fabulosamente pegajoso y de colores brillantes en Upper Broadway y en Chinatown. Las visitas a la oficina de mi padre en Manhattan daban lugar a viajes a Wienerwald en busca de salchichas extranjeras al vapor con pretzels salados de chucrut y castañas asadas carbonizadas de los carritos callejeros, los misteriosos placeres del perrito caliente de agua sucia.

Estaba encantado con lo diferente. Emocionado por el descubrimiento. A principios de la década de los 70, descubrió el sushi porque lo servían en la trastienda sin señales y algo siniestra de un hotel ruinoso en la calle 55 del que algunos colegas japoneses le habían avisado. Cuando me acompañó, de 14 años, a través del destartalado vestíbulo del hotel por primera vez, abrió una puerta sin letreros y me condujo a una habitación llena de humo llena de japoneses comiendo pescado crudo, estaba rebosante de alegría infantil.

Hay una foto de mi padre. Mi favorito. Está sentado en una playa de Cap Ferret en Francia, cerca del pueblo de ostras de La Teste-de-Buch, donde pasó muchos veranos cuando era niño. Mi hermano menor, Christopher, y yo estamos con él (debemos tener unos 10 y 12 años, respectivamente) comiendo sándwiches: saucisson a l & # 8217ail o jambon blanc. Recuerdo muy bien la textura de la baguette crujiente, la mancha de mantequilla francesa, la carne, el inevitable grano de arena entre los dientes. Seguramente, en algún lugar cercano, había Orangina o Pschitt para nosotros los niños, y una botella de Evian o Vittel caliente, todo tremendamente exótico para mi hermano y para mí en ese momento.

Bien podría haber sido un queso curiosamente líquido. Mi padre, al desenvolverlo, habría bromeado al respecto, comparando su hedor con los & # 8220 calcetines viejos & # 8221 llamándonos a mi hermano ya mí por nuestros nombres alternativos en el idioma de papá: Oscar y Eggbert. En general, era un hombre bastante serio, propenso a escaparse a los libros y la música; sospechaba que también era un hombre de mal humor. Pero con nosotros, casi siempre era tonto y sin vanidad. Creo que fue ese día, el día de la fotografía, u otro muy parecido, sentado al borde del agitado Atlántico, tal vez después de un trago de vino tinto de mesa, cuando lo escuché por primera vez hacer esa declaración: & # 8220Soy un hombre de necesidades simples. & # 8221 Una expresión de genuina satisfacción con el momento.

Dejó una impresión. Recuerdo esas palabras cada vez que me siento ridículamente feliz por un plato de fideos comido mientras estoy sentado en un taburete de plástico bajo, aspirando el olor a palos de incienso quemados y ráfagas distantes de durian, la vista de familias vietnamitas en sus motocicletas a mi alrededor. .

Me siento moviéndome como él. Siento su rostro en el mío cuando levanto a mi hija. Escucho su voz en la mía cuando digo algo tonto, me hago ridículo para su entretenimiento.Cuando comemos juntos, no puedo evitar tratar, como mi padre, de retratar lo que comemos como potencialmente asombroso o divertido, como & # 8220 maravilloso & # 8221. La propia imagen del # 8217 como un & # 8220foodie & # 8221 sería, en el mejor de los casos, molesta y, en el peor de los casos, una forma de abuso infantil. ella es apta para las visitas con mi esposa y la familia de mi esposa en Italia. Admito haberla alabado descaradamente cuando, para nuestra sorpresa, se enamoró de las ostras en media concha.

Me sentí más orgulloso en París el año pasado. Mi hija vino a cenar conmigo, mi esposa y Eric Ripert, los adultos comiendo ostras y almejas, buccinos y bígaros desde una enorme torre de mariscos en La Coupole. Había estado comiendo pasta con mantequilla y pasó a las ostras. Ella miró hacia lo que debió parecer, desde su perspectiva casi al nivel de los ojos con la mesa, un Everest de hielo triturado y criaturas marinas. Su mirada viajó hacia arriba y hacia arriba, más allá de los cangrejos gigantes en el segundo nivel, posándose en las dos langostas al vapor que se batían en duelo en la parte superior.

& # 8220¡Sebastian! & # 8221, gritó, identificando erróneamente a una de las langostas como el adorable compañero crustáceo de Ariel, la heroína de la película de Disney La Sirenita. Sin parpadear, extendió la mano, agarró a su pequeño amigo y comenzó a devorarlo sin dudarlo ni sentir remordimientos.

Pensé, Eso & # 8217s mi pequeña niña.

Estoy bastante seguro de que mi padre, si hubiera estado allí, se habría sentido igualmente orgulloso de los dos.


Cómo Anthony Bourdain se convirtió en Anthony Bourdain

Editor & # 8217s Nota 6/8/18: Nos entristece saber de la muerte de Anthony Bourdain a los 61 años. En 2012, escribió un ensayo del Día del Padre para Bon Appétit sobre su infancia, los recuerdos de su padre y la crianza de su propia hija. Hoy volvemos a compartir sus palabras.

Si tiene pensamientos suicidas, llame a National Suicide Prevention Lifeline, al 1-800-273-talk (8255), o Suicide Crisis Line, al 1-800-784-2433, o envíe un mensaje de texto al 741741.

Estaba despellejando ostras en un bar crudo en el Village cuando murió mi padre. Tenía 57 años, una edad a la que me estaba acercando rápidamente. Pienso mucho en eso, y en mi padre, cuyo rostro veo cada vez más en el mío con el paso de los años. Hay una foto mía con mi hija de entonces cuatro años y medio que fue tomada en un festival gastronómico en las Caimán en enero pasado. Ella está sentada en mi regazo, con los ojos cerrados. La abrazaba con fuerza, mi rostro quemado por el sol y feliz con las alegrías de la paternidad. Nunca me había parecido tanto a él.

Mi padre era, como le gustaba decir, & # 8220 un hombre de necesidades sencillas & # 8221. Creció con una madre francesa, un nombre francés, que hablaba francés, y pasó muchos veranos en Francia. Pero esta historia no fue realmente un factor en mi infancia. Siempre me sorprendía cuando hablaba francés con un taxista haitiano, ya que aparentemente no había nada en francés sobre él, sobre nosotros o sobre cómo vivíamos. Le gustaba el vino (en las raras ocasiones en las que nos llegaba alguno), pronunciaba declaraciones como & # 8220todo el vino es tinto & # 8221, pero no podía & # 8217 importarle menos si era un Chateau de Something o un vin de tableSiempre que fuera de Burdeos, cerca de donde venía su familia.

Para él, toda la comida era & # 8220marvelous & # 8221 o no valía la pena mencionarla. Un decente patatas fritas de carne en un asador de mala muerte era tan bueno como una buena comida. (Durante mis primeras vacaciones en Francia, nuestra familia y la asquerosa brasserie # 8217 elegida era la poco prometedora Quick Elysee, donde una fina rebanada de humilde bistec con curiosamente rubio patatas fritas pronto se convirtió en un recuerdo de sabor preciado.) En su opinión, Francia y Nueva Jersey, donde vivíamos, eran lo mismo, parecía igualmente apegado románticamente. Francia tenía quesos y salchichas líquidas y picantes que eran & # 8220 maravillosas & # 8221. Pero la costa de Jersey, donde era más probable que vacacionáramos, tenía almejas al vapor, sin mencionar la ocasional langosta con mantequilla extraída.

Él me enseñó temprano que el valor de un plato es el placer que te brinda donde estás sentado cuando lo comes, y con quién lo estás comiendo, es lo que realmente importa. Quizás la lección de vida más importante que transmitió fue: No seas un snob. Es algo a lo que al menos siempre aspiraré, algo que me ha permitido viajar por este mundo y comer todo lo que tiene para ofrecer sin miedo ni prejuicios. Para experimentar la alegría, me enseñó mi padre, hay que abrirse a ella.

El mundo, en su opinión, estaba lleno de maravillas. George C. Scott & # 8217s cejas maníacas en Dr. Strangelove se consideraron & # 8220 maravillosos & # 8221. Pero también, potencialmente, cualquier alimento que fuera nuevo. Dondequiera que estuvieras, me enseñó, era una oportunidad para comer algo interesante.

Al crecer en Nueva Jersey, la comida estadounidense era italiana. Chino. Judío. Cena. (Todavía conduzco hasta Hiram & # 8217s roadhouse en Fort Lee para pedir la cerveza de abedul favorita de mi padre). Me tomó un viaje & # 8220cruzar el puente & # 8221 para poder adentrarme en los mundos exóticos de & # 8220smorgasbord, & # 8221 & # 8220sukiyaki, & # 8221 & # 8220 alemán, & # 8221 y bistró francés de la vieja escuela. Se consideró que la comida china valía la pena investigarla en familia, e investigamos nosotros, aventurándonos con frecuencia en Manhattan los fines de semana para disfrutar del cantonés fabulosamente pegajoso y de colores brillantes en Upper Broadway y en Chinatown. Las visitas a la oficina de mi padre en Manhattan daban lugar a viajes a Wienerwald en busca de salchichas extranjeras al vapor con pretzels salados de chucrut y castañas asadas carbonizadas de los carritos callejeros, los misteriosos placeres del perrito caliente de agua sucia.

Estaba encantado con lo diferente. Emocionado por el descubrimiento. A principios de la década de los 70, descubrió el sushi porque lo servían en la trastienda sin señales y algo siniestra de un hotel ruinoso en la calle 55 del que algunos colegas japoneses le habían avisado. Cuando me acompañó, de 14 años, a través del destartalado vestíbulo del hotel por primera vez, abrió una puerta sin letreros y me condujo a una habitación llena de humo llena de japoneses comiendo pescado crudo, estaba rebosante de alegría infantil.

Hay una foto de mi padre. Mi favorito. Está sentado en una playa de Cap Ferret en Francia, cerca del pueblo de ostras de La Teste-de-Buch, donde pasó muchos veranos cuando era niño. Mi hermano menor, Christopher, y yo estamos con él (debemos tener unos 10 y 12 años, respectivamente) comiendo sándwiches: saucisson a l & # 8217ail o jambon blanc. Recuerdo muy bien la textura de la baguette crujiente, la mancha de mantequilla francesa, la carne, el inevitable grano de arena entre los dientes. Seguramente, en algún lugar cercano, había Orangina o Pschitt para nosotros los niños, y una botella de Evian o Vittel caliente, todo tremendamente exótico para mi hermano y para mí en ese momento.

Bien podría haber sido un queso curiosamente líquido. Mi padre, al desenvolverlo, habría bromeado al respecto, comparando su hedor con los & # 8220 calcetines viejos & # 8221 llamándonos a mi hermano ya mí por nuestros nombres alternativos en el idioma de papá: Oscar y Eggbert. En general, era un hombre bastante serio, propenso a escaparse a los libros y la música; sospechaba que también era un hombre de mal humor. Pero con nosotros, casi siempre era tonto y sin vanidad. Creo que fue ese día, el día de la fotografía, u otro muy parecido, sentado al borde del agitado Atlántico, tal vez después de un trago de vino tinto de mesa, cuando lo escuché por primera vez hacer esa declaración: & # 8220Soy un hombre de necesidades simples. & # 8221 Una expresión de genuina satisfacción con el momento.

Dejó una impresión. Recuerdo esas palabras cada vez que me siento ridículamente feliz por un plato de fideos comido mientras estoy sentado en un taburete de plástico bajo, aspirando el olor a palos de incienso quemados y ráfagas distantes de durian, la vista de familias vietnamitas en sus motocicletas a mi alrededor. .

Me siento moviéndome como él. Siento su rostro en el mío cuando levanto a mi hija. Escucho su voz en la mía cuando digo algo tonto, me hago ridículo para su entretenimiento. Cuando comemos juntos, no puedo evitar tratar, como mi padre, de retratar lo que comemos como potencialmente asombroso o divertido, como & # 8220 maravilloso & # 8221. La propia imagen del # 8217 como un & # 8220foodie & # 8221 sería, en el mejor de los casos, molesta y, en el peor de los casos, una forma de abuso infantil. ella es apta para las visitas con mi esposa y la familia de mi esposa en Italia. Admito haberla alabado descaradamente cuando, para nuestra sorpresa, se enamoró de las ostras en media concha.

Me sentí más orgulloso en París el año pasado. Mi hija vino a cenar conmigo, mi esposa y Eric Ripert, los adultos comiendo ostras y almejas, buccinos y bígaros desde una enorme torre de mariscos en La Coupole. Había estado comiendo pasta con mantequilla y pasó a las ostras. Ella miró hacia lo que debió parecer, desde su perspectiva casi al nivel de los ojos con la mesa, un Everest de hielo triturado y criaturas marinas. Su mirada viajó hacia arriba y hacia arriba, más allá de los cangrejos gigantes en el segundo nivel, posándose en las dos langostas al vapor que se batían en duelo en la parte superior.

& # 8220¡Sebastian! & # 8221, gritó, identificando erróneamente a una de las langostas como el adorable compañero crustáceo de Ariel, la heroína de la película de Disney La Sirenita. Sin parpadear, extendió la mano, agarró a su pequeño amigo y comenzó a devorarlo sin dudarlo ni sentir remordimientos.

Pensé, Eso & # 8217s mi pequeña niña.

Estoy bastante seguro de que mi padre, si hubiera estado allí, se habría sentido igualmente orgulloso de los dos.


Cómo Anthony Bourdain se convirtió en Anthony Bourdain

Editor & # 8217s Nota 6/8/18: Nos entristece saber de la muerte de Anthony Bourdain a los 61 años. En 2012, escribió un ensayo del Día del Padre para Bon Appétit sobre su infancia, los recuerdos de su padre y la crianza de su propia hija. Hoy volvemos a compartir sus palabras.

Si tiene pensamientos suicidas, llame a National Suicide Prevention Lifeline, al 1-800-273-talk (8255), o Suicide Crisis Line, al 1-800-784-2433, o envíe un mensaje de texto al 741741.

Estaba despellejando ostras en un bar crudo en el Village cuando murió mi padre. Tenía 57 años, una edad a la que me estaba acercando rápidamente. Pienso mucho en eso, y en mi padre, cuyo rostro veo cada vez más en el mío con el paso de los años. Hay una foto mía con mi hija de entonces cuatro años y medio que fue tomada en un festival gastronómico en las Caimán en enero pasado. Ella está sentada en mi regazo, con los ojos cerrados. La abrazaba con fuerza, mi rostro quemado por el sol y feliz con las alegrías de la paternidad. Nunca me había parecido tanto a él.

Mi padre era, como le gustaba decir, & # 8220 un hombre de necesidades sencillas & # 8221. Creció con una madre francesa, un nombre francés, que hablaba francés, y pasó muchos veranos en Francia. Pero esta historia no fue realmente un factor en mi infancia. Siempre me sorprendía cuando hablaba francés con un taxista haitiano, ya que aparentemente no había nada en francés sobre él, sobre nosotros o sobre cómo vivíamos. Le gustaba el vino (en las raras ocasiones en las que nos llegaba alguno), pronunciaba declaraciones como & # 8220todo el vino es tinto & # 8221, pero no podía & # 8217 importarle menos si era un Chateau de Something o un vin de tableSiempre que fuera de Burdeos, cerca de donde venía su familia.

Para él, toda la comida era & # 8220marvelous & # 8221 o no valía la pena mencionarla. Un decente patatas fritas de carne en un asador de mala muerte era tan bueno como una buena comida. (Durante mis primeras vacaciones en Francia, nuestra familia y la asquerosa brasserie # 8217 elegida era la poco prometedora Quick Elysee, donde una fina rebanada de humilde bistec con curiosamente rubio patatas fritas pronto se convirtió en un recuerdo de sabor preciado.) En su opinión, Francia y Nueva Jersey, donde vivíamos, eran lo mismo, parecía igualmente apegado románticamente. Francia tenía quesos y salchichas líquidas y picantes que eran & # 8220 maravillosas & # 8221. Pero la costa de Jersey, donde era más probable que vacacionáramos, tenía almejas al vapor, sin mencionar la ocasional langosta con mantequilla extraída.

Él me enseñó temprano que el valor de un plato es el placer que te brinda donde estás sentado cuando lo comes, y con quién lo estás comiendo, es lo que realmente importa. Quizás la lección de vida más importante que transmitió fue: No seas un snob. Es algo a lo que al menos siempre aspiraré, algo que me ha permitido viajar por este mundo y comer todo lo que tiene para ofrecer sin miedo ni prejuicios. Para experimentar la alegría, me enseñó mi padre, hay que abrirse a ella.

El mundo, en su opinión, estaba lleno de maravillas. George C. Scott & # 8217s cejas maníacas en Dr. Strangelove se consideraron & # 8220 maravillosos & # 8221. Pero también, potencialmente, cualquier alimento que fuera nuevo. Dondequiera que estuvieras, me enseñó, era una oportunidad para comer algo interesante.

Al crecer en Nueva Jersey, la comida estadounidense era italiana. Chino. Judío. Cena. (Todavía conduzco hasta Hiram & # 8217s roadhouse en Fort Lee para pedir la cerveza de abedul favorita de mi padre). Me tomó un viaje & # 8220cruzar el puente & # 8221 para poder adentrarme en los mundos exóticos de & # 8220smorgasbord, & # 8221 & # 8220sukiyaki, & # 8221 & # 8220 alemán, & # 8221 y bistró francés de la vieja escuela. Se consideró que la comida china valía la pena investigarla en familia, e investigamos nosotros, aventurándonos con frecuencia en Manhattan los fines de semana para disfrutar del cantonés fabulosamente pegajoso y de colores brillantes en Upper Broadway y en Chinatown. Las visitas a la oficina de mi padre en Manhattan daban lugar a viajes a Wienerwald en busca de salchichas extranjeras al vapor con pretzels salados de chucrut y castañas asadas carbonizadas de los carritos callejeros, los misteriosos placeres del perrito caliente de agua sucia.

Estaba encantado con lo diferente. Emocionado por el descubrimiento. A principios de la década de los 70, descubrió el sushi porque lo servían en la trastienda sin señales y algo siniestra de un hotel ruinoso en la calle 55 del que algunos colegas japoneses le habían avisado. Cuando me acompañó, de 14 años, a través del destartalado vestíbulo del hotel por primera vez, abrió una puerta sin letreros y me condujo a una habitación llena de humo llena de japoneses comiendo pescado crudo, estaba rebosante de alegría infantil.

Hay una foto de mi padre. Mi favorito. Está sentado en una playa de Cap Ferret en Francia, cerca del pueblo de ostras de La Teste-de-Buch, donde pasó muchos veranos cuando era niño. Mi hermano menor, Christopher, y yo estamos con él (debemos tener unos 10 y 12 años, respectivamente) comiendo sándwiches: saucisson a l & # 8217ail o jambon blanc. Recuerdo muy bien la textura de la baguette crujiente, la mancha de mantequilla francesa, la carne, el inevitable grano de arena entre los dientes. Seguramente, en algún lugar cercano, había Orangina o Pschitt para nosotros los niños, y una botella de Evian o Vittel caliente, todo tremendamente exótico para mi hermano y para mí en ese momento.

Bien podría haber sido un queso curiosamente líquido. Mi padre, al desenvolverlo, habría bromeado al respecto, comparando su hedor con los & # 8220 calcetines viejos & # 8221 llamándonos a mi hermano ya mí por nuestros nombres alternativos en el idioma de papá: Oscar y Eggbert. En general, era un hombre bastante serio, propenso a escaparse a los libros y la música; sospechaba que también era un hombre de mal humor. Pero con nosotros, casi siempre era tonto y sin vanidad. Creo que fue ese día, el día de la fotografía, u otro muy parecido, sentado al borde del agitado Atlántico, tal vez después de un trago de vino tinto de mesa, cuando lo escuché por primera vez hacer esa declaración: & # 8220Soy un hombre de necesidades simples. & # 8221 Una expresión de genuina satisfacción con el momento.

Dejó una impresión. Recuerdo esas palabras cada vez que me siento ridículamente feliz por un plato de fideos comido mientras estoy sentado en un taburete de plástico bajo, aspirando el olor a palos de incienso quemados y ráfagas distantes de durian, la vista de familias vietnamitas en sus motocicletas a mi alrededor. .

Me siento moviéndome como él. Siento su rostro en el mío cuando levanto a mi hija. Escucho su voz en la mía cuando digo algo tonto, me hago ridículo para su entretenimiento. Cuando comemos juntos, no puedo evitar tratar, como mi padre, de retratar lo que comemos como potencialmente asombroso o divertido, como & # 8220 maravilloso & # 8221. La propia imagen del # 8217 como un & # 8220foodie & # 8221 sería, en el mejor de los casos, molesta y, en el peor de los casos, una forma de abuso infantil. ella es apta para las visitas con mi esposa y la familia de mi esposa en Italia. Admito haberla alabado descaradamente cuando, para nuestra sorpresa, se enamoró de las ostras en media concha.

Me sentí más orgulloso en París el año pasado. Mi hija vino a cenar conmigo, mi esposa y Eric Ripert, los adultos comiendo ostras y almejas, buccinos y bígaros desde una enorme torre de mariscos en La Coupole. Había estado comiendo pasta con mantequilla y pasó a las ostras. Ella miró hacia lo que debió parecer, desde su perspectiva casi al nivel de los ojos con la mesa, un Everest de hielo triturado y criaturas marinas. Su mirada viajó hacia arriba y hacia arriba, más allá de los cangrejos gigantes en el segundo nivel, posándose en las dos langostas al vapor que se batían en duelo en la parte superior.

& # 8220¡Sebastian! & # 8221, gritó, identificando erróneamente a una de las langostas como el adorable compañero crustáceo de Ariel, la heroína de la película de Disney La Sirenita. Sin parpadear, extendió la mano, agarró a su pequeño amigo y comenzó a devorarlo sin dudarlo ni sentir remordimientos.

Pensé, Eso & # 8217s mi pequeña niña.

Estoy bastante seguro de que mi padre, si hubiera estado allí, se habría sentido igualmente orgulloso de los dos.


Cómo Anthony Bourdain se convirtió en Anthony Bourdain

Editor & # 8217s Nota 6/8/18: Nos entristece saber de la muerte de Anthony Bourdain a los 61 años. En 2012, escribió un ensayo del Día del Padre para Bon Appétit sobre su infancia, los recuerdos de su padre y la crianza de su propia hija. Hoy volvemos a compartir sus palabras.

Si tiene pensamientos suicidas, llame a National Suicide Prevention Lifeline, al 1-800-273-talk (8255), o Suicide Crisis Line, al 1-800-784-2433, o envíe un mensaje de texto al 741741.

Estaba despellejando ostras en un bar crudo en el Village cuando murió mi padre. Tenía 57 años, una edad a la que me estaba acercando rápidamente. Pienso mucho en eso, y en mi padre, cuyo rostro veo cada vez más en el mío con el paso de los años.Hay una foto mía con mi hija de entonces cuatro años y medio que fue tomada en un festival gastronómico en las Caimán en enero pasado. Ella está sentada en mi regazo, con los ojos cerrados. La abrazaba con fuerza, mi rostro quemado por el sol y feliz con las alegrías de la paternidad. Nunca me había parecido tanto a él.

Mi padre era, como le gustaba decir, & # 8220 un hombre de necesidades sencillas & # 8221. Creció con una madre francesa, un nombre francés, que hablaba francés, y pasó muchos veranos en Francia. Pero esta historia no fue realmente un factor en mi infancia. Siempre me sorprendía cuando hablaba francés con un taxista haitiano, ya que aparentemente no había nada en francés sobre él, sobre nosotros o sobre cómo vivíamos. Le gustaba el vino (en las raras ocasiones en las que nos llegaba alguno), pronunciaba declaraciones como & # 8220todo el vino es tinto & # 8221, pero no podía & # 8217 importarle menos si era un Chateau de Something o un vin de tableSiempre que fuera de Burdeos, cerca de donde venía su familia.

Para él, toda la comida era & # 8220marvelous & # 8221 o no valía la pena mencionarla. Un decente patatas fritas de carne en un asador de mala muerte era tan bueno como una buena comida. (Durante mis primeras vacaciones en Francia, nuestra familia y la asquerosa brasserie # 8217 elegida era la poco prometedora Quick Elysee, donde una fina rebanada de humilde bistec con curiosamente rubio patatas fritas pronto se convirtió en un recuerdo de sabor preciado.) En su opinión, Francia y Nueva Jersey, donde vivíamos, eran lo mismo, parecía igualmente apegado románticamente. Francia tenía quesos y salchichas líquidas y picantes que eran & # 8220 maravillosas & # 8221. Pero la costa de Jersey, donde era más probable que vacacionáramos, tenía almejas al vapor, sin mencionar la ocasional langosta con mantequilla extraída.

Él me enseñó temprano que el valor de un plato es el placer que te brinda donde estás sentado cuando lo comes, y con quién lo estás comiendo, es lo que realmente importa. Quizás la lección de vida más importante que transmitió fue: No seas un snob. Es algo a lo que al menos siempre aspiraré, algo que me ha permitido viajar por este mundo y comer todo lo que tiene para ofrecer sin miedo ni prejuicios. Para experimentar la alegría, me enseñó mi padre, hay que abrirse a ella.

El mundo, en su opinión, estaba lleno de maravillas. George C. Scott & # 8217s cejas maníacas en Dr. Strangelove se consideraron & # 8220 maravillosos & # 8221. Pero también, potencialmente, cualquier alimento que fuera nuevo. Dondequiera que estuvieras, me enseñó, era una oportunidad para comer algo interesante.

Al crecer en Nueva Jersey, la comida estadounidense era italiana. Chino. Judío. Cena. (Todavía conduzco hasta Hiram & # 8217s roadhouse en Fort Lee para pedir la cerveza de abedul favorita de mi padre). Me tomó un viaje & # 8220cruzar el puente & # 8221 para poder adentrarme en los mundos exóticos de & # 8220smorgasbord, & # 8221 & # 8220sukiyaki, & # 8221 & # 8220 alemán, & # 8221 y bistró francés de la vieja escuela. Se consideró que la comida china valía la pena investigarla en familia, e investigamos nosotros, aventurándonos con frecuencia en Manhattan los fines de semana para disfrutar del cantonés fabulosamente pegajoso y de colores brillantes en Upper Broadway y en Chinatown. Las visitas a la oficina de mi padre en Manhattan daban lugar a viajes a Wienerwald en busca de salchichas extranjeras al vapor con pretzels salados de chucrut y castañas asadas carbonizadas de los carritos callejeros, los misteriosos placeres del perrito caliente de agua sucia.

Estaba encantado con lo diferente. Emocionado por el descubrimiento. A principios de la década de los 70, descubrió el sushi porque lo servían en la trastienda sin señales y algo siniestra de un hotel ruinoso en la calle 55 del que algunos colegas japoneses le habían avisado. Cuando me acompañó, de 14 años, a través del destartalado vestíbulo del hotel por primera vez, abrió una puerta sin letreros y me condujo a una habitación llena de humo llena de japoneses comiendo pescado crudo, estaba rebosante de alegría infantil.

Hay una foto de mi padre. Mi favorito. Está sentado en una playa de Cap Ferret en Francia, cerca del pueblo de ostras de La Teste-de-Buch, donde pasó muchos veranos cuando era niño. Mi hermano menor, Christopher, y yo estamos con él (debemos tener unos 10 y 12 años, respectivamente) comiendo sándwiches: saucisson a l & # 8217ail o jambon blanc. Recuerdo muy bien la textura de la baguette crujiente, la mancha de mantequilla francesa, la carne, el inevitable grano de arena entre los dientes. Seguramente, en algún lugar cercano, había Orangina o Pschitt para nosotros los niños, y una botella de Evian o Vittel caliente, todo tremendamente exótico para mi hermano y para mí en ese momento.

Bien podría haber sido un queso curiosamente líquido. Mi padre, al desenvolverlo, habría bromeado al respecto, comparando su hedor con los & # 8220 calcetines viejos & # 8221 llamándonos a mi hermano ya mí por nuestros nombres alternativos en el idioma de papá: Oscar y Eggbert. En general, era un hombre bastante serio, propenso a escaparse a los libros y la música; sospechaba que también era un hombre de mal humor. Pero con nosotros, casi siempre era tonto y sin vanidad. Creo que fue ese día, el día de la fotografía, u otro muy parecido, sentado al borde del agitado Atlántico, tal vez después de un trago de vino tinto de mesa, cuando lo escuché por primera vez hacer esa declaración: & # 8220Soy un hombre de necesidades simples. & # 8221 Una expresión de genuina satisfacción con el momento.

Dejó una impresión. Recuerdo esas palabras cada vez que me siento ridículamente feliz por un plato de fideos comido mientras estoy sentado en un taburete de plástico bajo, aspirando el olor a palos de incienso quemados y ráfagas distantes de durian, la vista de familias vietnamitas en sus motocicletas a mi alrededor. .

Me siento moviéndome como él. Siento su rostro en el mío cuando levanto a mi hija. Escucho su voz en la mía cuando digo algo tonto, me hago ridículo para su entretenimiento. Cuando comemos juntos, no puedo evitar tratar, como mi padre, de retratar lo que comemos como potencialmente asombroso o divertido, como & # 8220 maravilloso & # 8221. La propia imagen del # 8217 como un & # 8220foodie & # 8221 sería, en el mejor de los casos, molesta y, en el peor de los casos, una forma de abuso infantil. ella es apta para las visitas con mi esposa y la familia de mi esposa en Italia. Admito haberla alabado descaradamente cuando, para nuestra sorpresa, se enamoró de las ostras en media concha.

Me sentí más orgulloso en París el año pasado. Mi hija vino a cenar conmigo, mi esposa y Eric Ripert, los adultos comiendo ostras y almejas, buccinos y bígaros desde una enorme torre de mariscos en La Coupole. Había estado comiendo pasta con mantequilla y pasó a las ostras. Ella miró hacia lo que debió parecer, desde su perspectiva casi al nivel de los ojos con la mesa, un Everest de hielo triturado y criaturas marinas. Su mirada viajó hacia arriba y hacia arriba, más allá de los cangrejos gigantes en el segundo nivel, posándose en las dos langostas al vapor que se batían en duelo en la parte superior.

& # 8220¡Sebastian! & # 8221, gritó, identificando erróneamente a una de las langostas como el adorable compañero crustáceo de Ariel, la heroína de la película de Disney La Sirenita. Sin parpadear, extendió la mano, agarró a su pequeño amigo y comenzó a devorarlo sin dudarlo ni sentir remordimientos.

Pensé, Eso & # 8217s mi pequeña niña.

Estoy bastante seguro de que mi padre, si hubiera estado allí, se habría sentido igualmente orgulloso de los dos.


Cómo Anthony Bourdain se convirtió en Anthony Bourdain

Editor & # 8217s Nota 6/8/18: Nos entristece saber de la muerte de Anthony Bourdain a los 61 años. En 2012, escribió un ensayo del Día del Padre para Bon Appétit sobre su infancia, los recuerdos de su padre y la crianza de su propia hija. Hoy volvemos a compartir sus palabras.

Si tiene pensamientos suicidas, llame a National Suicide Prevention Lifeline, al 1-800-273-talk (8255), o Suicide Crisis Line, al 1-800-784-2433, o envíe un mensaje de texto al 741741.

Estaba despellejando ostras en un bar crudo en el Village cuando murió mi padre. Tenía 57 años, una edad a la que me estaba acercando rápidamente. Pienso mucho en eso, y en mi padre, cuyo rostro veo cada vez más en el mío con el paso de los años. Hay una foto mía con mi hija de entonces cuatro años y medio que fue tomada en un festival gastronómico en las Caimán en enero pasado. Ella está sentada en mi regazo, con los ojos cerrados. La abrazaba con fuerza, mi rostro quemado por el sol y feliz con las alegrías de la paternidad. Nunca me había parecido tanto a él.

Mi padre era, como le gustaba decir, & # 8220 un hombre de necesidades sencillas & # 8221. Creció con una madre francesa, un nombre francés, que hablaba francés, y pasó muchos veranos en Francia. Pero esta historia no fue realmente un factor en mi infancia. Siempre me sorprendía cuando hablaba francés con un taxista haitiano, ya que aparentemente no había nada en francés sobre él, sobre nosotros o sobre cómo vivíamos. Le gustaba el vino (en las raras ocasiones en las que nos llegaba alguno), pronunciaba declaraciones como & # 8220todo el vino es tinto & # 8221, pero no podía & # 8217 importarle menos si era un Chateau de Something o un vin de tableSiempre que fuera de Burdeos, cerca de donde venía su familia.

Para él, toda la comida era & # 8220marvelous & # 8221 o no valía la pena mencionarla. Un decente patatas fritas de carne en un asador de mala muerte era tan bueno como una buena comida. (Durante mis primeras vacaciones en Francia, nuestra familia y la asquerosa brasserie # 8217 elegida era la poco prometedora Quick Elysee, donde una fina rebanada de humilde bistec con curiosamente rubio patatas fritas pronto se convirtió en un recuerdo de sabor preciado.) En su opinión, Francia y Nueva Jersey, donde vivíamos, eran lo mismo, parecía igualmente apegado románticamente. Francia tenía quesos y salchichas líquidas y picantes que eran & # 8220 maravillosas & # 8221. Pero la costa de Jersey, donde era más probable que vacacionáramos, tenía almejas al vapor, sin mencionar la ocasional langosta con mantequilla extraída.

Él me enseñó temprano que el valor de un plato es el placer que te brinda donde estás sentado cuando lo comes, y con quién lo estás comiendo, es lo que realmente importa. Quizás la lección de vida más importante que transmitió fue: No seas un snob. Es algo a lo que al menos siempre aspiraré, algo que me ha permitido viajar por este mundo y comer todo lo que tiene para ofrecer sin miedo ni prejuicios. Para experimentar la alegría, me enseñó mi padre, hay que abrirse a ella.

El mundo, en su opinión, estaba lleno de maravillas. George C. Scott & # 8217s cejas maníacas en Dr. Strangelove se consideraron & # 8220 maravillosos & # 8221. Pero también, potencialmente, cualquier alimento que fuera nuevo. Dondequiera que estuvieras, me enseñó, era una oportunidad para comer algo interesante.

Al crecer en Nueva Jersey, la comida estadounidense era italiana. Chino. Judío. Cena. (Todavía conduzco hasta Hiram & # 8217s roadhouse en Fort Lee para pedir la cerveza de abedul favorita de mi padre). Me tomó un viaje & # 8220cruzar el puente & # 8221 para poder adentrarme en los mundos exóticos de & # 8220smorgasbord, & # 8221 & # 8220sukiyaki, & # 8221 & # 8220 alemán, & # 8221 y bistró francés de la vieja escuela. Se consideró que la comida china valía la pena investigarla en familia, e investigamos nosotros, aventurándonos con frecuencia en Manhattan los fines de semana para disfrutar del cantonés fabulosamente pegajoso y de colores brillantes en Upper Broadway y en Chinatown. Las visitas a la oficina de mi padre en Manhattan daban lugar a viajes a Wienerwald en busca de salchichas extranjeras al vapor con pretzels salados de chucrut y castañas asadas carbonizadas de los carritos callejeros, los misteriosos placeres del perrito caliente de agua sucia.

Estaba encantado con lo diferente. Emocionado por el descubrimiento. A principios de la década de los 70, descubrió el sushi porque lo servían en la trastienda sin señales y algo siniestra de un hotel ruinoso en la calle 55 del que algunos colegas japoneses le habían avisado. Cuando me acompañó, de 14 años, a través del destartalado vestíbulo del hotel por primera vez, abrió una puerta sin letreros y me condujo a una habitación llena de humo llena de japoneses comiendo pescado crudo, estaba rebosante de alegría infantil.

Hay una foto de mi padre. Mi favorito. Está sentado en una playa de Cap Ferret en Francia, cerca del pueblo de ostras de La Teste-de-Buch, donde pasó muchos veranos cuando era niño. Mi hermano menor, Christopher, y yo estamos con él (debemos tener unos 10 y 12 años, respectivamente) comiendo sándwiches: saucisson a l & # 8217ail o jambon blanc. Recuerdo muy bien la textura de la baguette crujiente, la mancha de mantequilla francesa, la carne, el inevitable grano de arena entre los dientes. Seguramente, en algún lugar cercano, había Orangina o Pschitt para nosotros los niños, y una botella de Evian o Vittel caliente, todo tremendamente exótico para mi hermano y para mí en ese momento.

Bien podría haber sido un queso curiosamente líquido. Mi padre, al desenvolverlo, habría bromeado al respecto, comparando su hedor con los & # 8220 calcetines viejos & # 8221 llamándonos a mi hermano ya mí por nuestros nombres alternativos en el idioma de papá: Oscar y Eggbert. En general, era un hombre bastante serio, propenso a escaparse a los libros y la música; sospechaba que también era un hombre de mal humor. Pero con nosotros, casi siempre era tonto y sin vanidad. Creo que fue ese día, el día de la fotografía, u otro muy parecido, sentado al borde del agitado Atlántico, tal vez después de un trago de vino tinto de mesa, cuando lo escuché por primera vez hacer esa declaración: & # 8220Soy un hombre de necesidades simples. & # 8221 Una expresión de genuina satisfacción con el momento.

Dejó una impresión. Recuerdo esas palabras cada vez que me siento ridículamente feliz por un plato de fideos comido mientras estoy sentado en un taburete de plástico bajo, aspirando el olor a palos de incienso quemados y ráfagas distantes de durian, la vista de familias vietnamitas en sus motocicletas a mi alrededor. .

Me siento moviéndome como él. Siento su rostro en el mío cuando levanto a mi hija. Escucho su voz en la mía cuando digo algo tonto, me hago ridículo para su entretenimiento. Cuando comemos juntos, no puedo evitar tratar, como mi padre, de retratar lo que comemos como potencialmente asombroso o divertido, como & # 8220 maravilloso & # 8221. La propia imagen del # 8217 como un & # 8220foodie & # 8221 sería, en el mejor de los casos, molesta y, en el peor de los casos, una forma de abuso infantil. ella es apta para las visitas con mi esposa y la familia de mi esposa en Italia. Admito haberla alabado descaradamente cuando, para nuestra sorpresa, se enamoró de las ostras en media concha.

Me sentí más orgulloso en París el año pasado. Mi hija vino a cenar conmigo, mi esposa y Eric Ripert, los adultos comiendo ostras y almejas, buccinos y bígaros desde una enorme torre de mariscos en La Coupole. Había estado comiendo pasta con mantequilla y pasó a las ostras. Ella miró hacia lo que debió parecer, desde su perspectiva casi al nivel de los ojos con la mesa, un Everest de hielo triturado y criaturas marinas. Su mirada viajó hacia arriba y hacia arriba, más allá de los cangrejos gigantes en el segundo nivel, posándose en las dos langostas al vapor que se batían en duelo en la parte superior.

& # 8220¡Sebastian! & # 8221, gritó, identificando erróneamente a una de las langostas como el adorable compañero crustáceo de Ariel, la heroína de la película de Disney La Sirenita. Sin parpadear, extendió la mano, agarró a su pequeño amigo y comenzó a devorarlo sin dudarlo ni sentir remordimientos.

Pensé, Eso & # 8217s mi pequeña niña.

Estoy bastante seguro de que mi padre, si hubiera estado allí, se habría sentido igualmente orgulloso de los dos.


Cómo Anthony Bourdain se convirtió en Anthony Bourdain

Editor & # 8217s Nota 6/8/18: Nos entristece saber de la muerte de Anthony Bourdain a los 61 años. En 2012, escribió un ensayo del Día del Padre para Bon Appétit sobre su infancia, los recuerdos de su padre y la crianza de su propia hija. Hoy volvemos a compartir sus palabras.

Si tiene pensamientos suicidas, llame a National Suicide Prevention Lifeline, al 1-800-273-talk (8255), o Suicide Crisis Line, al 1-800-784-2433, o envíe un mensaje de texto al 741741.

Estaba despellejando ostras en un bar crudo en el Village cuando murió mi padre. Tenía 57 años, una edad a la que me estaba acercando rápidamente. Pienso mucho en eso, y en mi padre, cuyo rostro veo cada vez más en el mío con el paso de los años. Hay una foto mía con mi hija de entonces cuatro años y medio que fue tomada en un festival gastronómico en las Caimán en enero pasado. Ella está sentada en mi regazo, con los ojos cerrados. La abrazaba con fuerza, mi rostro quemado por el sol y feliz con las alegrías de la paternidad. Nunca me había parecido tanto a él.

Mi padre era, como le gustaba decir, & # 8220 un hombre de necesidades sencillas & # 8221. Creció con una madre francesa, un nombre francés, que hablaba francés, y pasó muchos veranos en Francia. Pero esta historia no fue realmente un factor en mi infancia. Siempre me sorprendía cuando hablaba francés con un taxista haitiano, ya que aparentemente no había nada en francés sobre él, sobre nosotros o sobre cómo vivíamos. Le gustaba el vino (en las raras ocasiones en las que nos llegaba alguno), pronunciaba declaraciones como & # 8220todo el vino es tinto & # 8221, pero no podía & # 8217 importarle menos si era un Chateau de Something o un vin de tableSiempre que fuera de Burdeos, cerca de donde venía su familia.

Para él, toda la comida era & # 8220marvelous & # 8221 o no valía la pena mencionarla. Un decente patatas fritas de carne en un asador de mala muerte era tan bueno como una buena comida. (Durante mis primeras vacaciones en Francia, nuestra familia y la asquerosa brasserie # 8217 elegida era la poco prometedora Quick Elysee, donde una fina rebanada de humilde bistec con curiosamente rubio patatas fritas pronto se convirtió en un recuerdo de sabor preciado.) En su opinión, Francia y Nueva Jersey, donde vivíamos, eran lo mismo, parecía igualmente apegado románticamente. Francia tenía quesos y salchichas líquidas y picantes que eran & # 8220 maravillosas & # 8221. Pero la costa de Jersey, donde era más probable que vacacionáramos, tenía almejas al vapor, sin mencionar la ocasional langosta con mantequilla extraída.

Él me enseñó temprano que el valor de un plato es el placer que te brinda donde estás sentado cuando lo comes, y con quién lo estás comiendo, es lo que realmente importa. Quizás la lección de vida más importante que transmitió fue: No seas un snob. Es algo a lo que al menos siempre aspiraré, algo que me ha permitido viajar por este mundo y comer todo lo que tiene para ofrecer sin miedo ni prejuicios. Para experimentar la alegría, me enseñó mi padre, hay que abrirse a ella.

El mundo, en su opinión, estaba lleno de maravillas. George C. Scott & # 8217s cejas maníacas en Dr. Strangelove se consideraron & # 8220 maravillosos & # 8221. Pero también, potencialmente, cualquier alimento que fuera nuevo. Dondequiera que estuvieras, me enseñó, era una oportunidad para comer algo interesante.

Al crecer en Nueva Jersey, la comida estadounidense era italiana. Chino. Judío. Cena. (Todavía conduzco hasta Hiram & # 8217s roadhouse en Fort Lee para pedir la cerveza de abedul favorita de mi padre). Me tomó un viaje & # 8220cruzar el puente & # 8221 para poder adentrarme en los mundos exóticos de & # 8220smorgasbord, & # 8221 & # 8220sukiyaki, & # 8221 & # 8220 alemán, & # 8221 y bistró francés de la vieja escuela. Se consideró que la comida china valía la pena investigarla en familia, e investigamos nosotros, aventurándonos con frecuencia en Manhattan los fines de semana para disfrutar del cantonés fabulosamente pegajoso y de colores brillantes en Upper Broadway y en Chinatown. Las visitas a la oficina de mi padre en Manhattan daban lugar a viajes a Wienerwald en busca de salchichas extranjeras al vapor con pretzels salados de chucrut y castañas asadas carbonizadas de los carritos callejeros, los misteriosos placeres del perrito caliente de agua sucia.

Estaba encantado con lo diferente. Emocionado por el descubrimiento. A principios de la década de los 70, descubrió el sushi porque lo servían en la trastienda sin señales y algo siniestra de un hotel ruinoso en la calle 55 del que algunos colegas japoneses le habían avisado. Cuando me acompañó, de 14 años, a través del destartalado vestíbulo del hotel por primera vez, abrió una puerta sin letreros y me condujo a una habitación llena de humo llena de japoneses comiendo pescado crudo, estaba rebosante de alegría infantil.

Hay una foto de mi padre. Mi favorito. Está sentado en una playa de Cap Ferret en Francia, cerca del pueblo de ostras de La Teste-de-Buch, donde pasó muchos veranos cuando era niño. Mi hermano menor, Christopher, y yo estamos con él (debemos tener unos 10 y 12 años, respectivamente) comiendo sándwiches: saucisson a l & # 8217ail o jambon blanc. Recuerdo muy bien la textura de la baguette crujiente, la mancha de mantequilla francesa, la carne, el inevitable grano de arena entre los dientes. Seguramente, en algún lugar cercano, había Orangina o Pschitt para nosotros los niños, y una botella de Evian o Vittel caliente, todo tremendamente exótico para mi hermano y para mí en ese momento.

Bien podría haber sido un queso curiosamente líquido. Mi padre, al desenvolverlo, habría bromeado al respecto, comparando su hedor con los & # 8220 calcetines viejos & # 8221 llamándonos a mi hermano ya mí por nuestros nombres alternativos en el idioma de papá: Oscar y Eggbert. En general, era un hombre bastante serio, propenso a escaparse a los libros y la música; sospechaba que también era un hombre de mal humor. Pero con nosotros, casi siempre era tonto y sin vanidad. Creo que fue ese día, el día de la fotografía, u otro muy parecido, sentado al borde del agitado Atlántico, tal vez después de un trago de vino tinto de mesa, cuando lo escuché por primera vez hacer esa declaración: & # 8220Soy un hombre de necesidades simples. & # 8221 Una expresión de genuina satisfacción con el momento.

Dejó una impresión. Recuerdo esas palabras cada vez que me siento ridículamente feliz por un plato de fideos comido mientras estoy sentado en un taburete de plástico bajo, aspirando el olor a palos de incienso quemados y ráfagas distantes de durian, la vista de familias vietnamitas en sus motocicletas a mi alrededor. .

Me siento moviéndome como él. Siento su rostro en el mío cuando levanto a mi hija. Escucho su voz en la mía cuando digo algo tonto, me hago ridículo para su entretenimiento. Cuando comemos juntos, no puedo evitar tratar, como mi padre, de retratar lo que comemos como potencialmente asombroso o divertido, como & # 8220 maravilloso & # 8221. La propia imagen del # 8217 como un & # 8220foodie & # 8221 sería, en el mejor de los casos, molesta y, en el peor de los casos, una forma de abuso infantil. ella es apta para las visitas con mi esposa y la familia de mi esposa en Italia. Admito haberla alabado descaradamente cuando, para nuestra sorpresa, se enamoró de las ostras en media concha.

Me sentí más orgulloso en París el año pasado. Mi hija vino a cenar conmigo, mi esposa y Eric Ripert, los adultos comiendo ostras y almejas, buccinos y bígaros desde una enorme torre de mariscos en La Coupole. Había estado comiendo pasta con mantequilla y pasó a las ostras. Ella miró hacia lo que debió parecer, desde su perspectiva casi al nivel de los ojos con la mesa, un Everest de hielo triturado y criaturas marinas. Su mirada viajó hacia arriba y hacia arriba, más allá de los cangrejos gigantes en el segundo nivel, posándose en las dos langostas al vapor que se batían en duelo en la parte superior.

& # 8220¡Sebastian! & # 8221, gritó, identificando erróneamente a una de las langostas como el adorable compañero crustáceo de Ariel, la heroína de la película de Disney La Sirenita. Sin parpadear, extendió la mano, agarró a su pequeño amigo y comenzó a devorarlo sin dudarlo ni sentir remordimientos.

Pensé, Eso & # 8217s mi pequeña niña.

Estoy bastante seguro de que mi padre, si hubiera estado allí, se habría sentido igualmente orgulloso de los dos.


Cómo Anthony Bourdain se convirtió en Anthony Bourdain

Editor & # 8217s Nota 6/8/18: Nos entristece saber de la muerte de Anthony Bourdain a los 61 años. En 2012, escribió un ensayo del Día del Padre para Bon Appétit sobre su infancia, los recuerdos de su padre y la crianza de su propia hija. Hoy volvemos a compartir sus palabras.

Si tiene pensamientos suicidas, llame a National Suicide Prevention Lifeline, al 1-800-273-talk (8255), o Suicide Crisis Line, al 1-800-784-2433, o envíe un mensaje de texto al 741741.

Estaba despellejando ostras en un bar crudo en el Village cuando murió mi padre. Tenía 57 años, una edad a la que me estaba acercando rápidamente. Pienso mucho en eso, y en mi padre, cuyo rostro veo cada vez más en el mío con el paso de los años. Hay una foto mía con mi hija de entonces cuatro años y medio que fue tomada en un festival gastronómico en las Caimán en enero pasado. Ella está sentada en mi regazo, con los ojos cerrados. La abrazaba con fuerza, mi rostro quemado por el sol y feliz con las alegrías de la paternidad. Nunca me había parecido tanto a él.

Mi padre era, como le gustaba decir, & # 8220 un hombre de necesidades sencillas & # 8221. Creció con una madre francesa, un nombre francés, que hablaba francés, y pasó muchos veranos en Francia. Pero esta historia no fue realmente un factor en mi infancia. Siempre me sorprendía cuando hablaba francés con un taxista haitiano, ya que aparentemente no había nada en francés sobre él, sobre nosotros o sobre cómo vivíamos. Le gustaba el vino (en las raras ocasiones en las que nos llegaba alguno), pronunciaba declaraciones como & # 8220todo el vino es tinto & # 8221, pero no podía & # 8217 importarle menos si era un Chateau de Something o un vin de tableSiempre que fuera de Burdeos, cerca de donde venía su familia.

Para él, toda la comida era & # 8220marvelous & # 8221 o no valía la pena mencionarla. Un decente patatas fritas de carne en un asador de mala muerte era tan bueno como una buena comida. (Durante mis primeras vacaciones en Francia, nuestra familia y la asquerosa brasserie # 8217 elegida era la poco prometedora Quick Elysee, donde una fina rebanada de humilde bistec con curiosamente rubio patatas fritas pronto se convirtió en un recuerdo de sabor preciado.) En su opinión, Francia y Nueva Jersey, donde vivíamos, eran lo mismo, parecía igualmente apegado románticamente. Francia tenía quesos y salchichas líquidas y picantes que eran & # 8220 maravillosas & # 8221. Pero la costa de Jersey, donde era más probable que vacacionáramos, tenía almejas al vapor, sin mencionar la ocasional langosta con mantequilla extraída.

Él me enseñó temprano que el valor de un plato es el placer que te brinda donde estás sentado cuando lo comes, y con quién lo estás comiendo, es lo que realmente importa. Quizás la lección de vida más importante que transmitió fue: No seas un snob. Es algo a lo que al menos siempre aspiraré, algo que me ha permitido viajar por este mundo y comer todo lo que tiene para ofrecer sin miedo ni prejuicios. Para experimentar la alegría, me enseñó mi padre, hay que abrirse a ella.

El mundo, en su opinión, estaba lleno de maravillas. George C. Scott & # 8217s cejas maníacas en Dr. Strangelove se consideraron & # 8220 maravillosos & # 8221. Pero también, potencialmente, cualquier alimento que fuera nuevo. Dondequiera que estuvieras, me enseñó, era una oportunidad para comer algo interesante.

Al crecer en Nueva Jersey, la comida estadounidense era italiana. Chino. Judío. Cena. (Todavía conduzco hasta Hiram & # 8217s roadhouse en Fort Lee para pedir la cerveza de abedul favorita de mi padre). Me tomó un viaje & # 8220cruzar el puente & # 8221 para poder adentrarme en los mundos exóticos de & # 8220smorgasbord, & # 8221 & # 8220sukiyaki, & # 8221 & # 8220 alemán, & # 8221 y bistró francés de la vieja escuela. Se consideró que la comida china valía la pena investigarla en familia, e investigamos nosotros, aventurándonos con frecuencia en Manhattan los fines de semana para disfrutar del cantonés fabulosamente pegajoso y de colores brillantes en Upper Broadway y en Chinatown. Las visitas a la oficina de mi padre en Manhattan daban lugar a viajes a Wienerwald en busca de salchichas extranjeras al vapor con pretzels salados de chucrut y castañas asadas carbonizadas de los carritos callejeros, los misteriosos placeres del perrito caliente de agua sucia.

Estaba encantado con lo diferente. Emocionado por el descubrimiento. A principios de la década de los 70, descubrió el sushi porque lo servían en la trastienda sin señales y algo siniestra de un hotel ruinoso en la calle 55 del que algunos colegas japoneses le habían avisado. Cuando me acompañó, de 14 años, a través del destartalado vestíbulo del hotel por primera vez, abrió una puerta sin letreros y me condujo a una habitación llena de humo llena de japoneses comiendo pescado crudo, estaba rebosante de alegría infantil.

Hay una foto de mi padre. Mi favorito. Está sentado en una playa de Cap Ferret en Francia, cerca del pueblo de ostras de La Teste-de-Buch, donde pasó muchos veranos cuando era niño. Mi hermano menor, Christopher, y yo estamos con él (debemos tener unos 10 y 12 años, respectivamente) comiendo sándwiches: saucisson a l & # 8217ail o jambon blanc. Recuerdo muy bien la textura de la baguette crujiente, la mancha de mantequilla francesa, la carne, el inevitable grano de arena entre los dientes. Seguramente, en algún lugar cercano, había Orangina o Pschitt para nosotros los niños, y una botella de Evian o Vittel caliente, todo tremendamente exótico para mi hermano y para mí en ese momento.

Bien podría haber sido un queso curiosamente líquido. Mi padre, al desenvolverlo, habría bromeado al respecto, comparando su hedor con los & # 8220 calcetines viejos & # 8221 llamándonos a mi hermano ya mí por nuestros nombres alternativos en el idioma de papá: Oscar y Eggbert. En general, era un hombre bastante serio, propenso a escaparse a los libros y la música; sospechaba que también era un hombre de mal humor. Pero con nosotros, casi siempre era tonto y sin vanidad. Creo que fue ese día, el día de la fotografía, u otro muy parecido, sentado al borde del agitado Atlántico, tal vez después de un trago de vino tinto de mesa, cuando lo escuché por primera vez hacer esa declaración: & # 8220Soy un hombre de necesidades simples. & # 8221 Una expresión de genuina satisfacción con el momento.

Dejó una impresión. Recuerdo esas palabras cada vez que me siento ridículamente feliz por un plato de fideos comido mientras estoy sentado en un taburete de plástico bajo, aspirando el olor a palos de incienso quemados y ráfagas distantes de durian, la vista de familias vietnamitas en sus motocicletas a mi alrededor. .

Me siento moviéndome como él. Siento su rostro en el mío cuando levanto a mi hija. Escucho su voz en la mía cuando digo algo tonto, me hago ridículo para su entretenimiento. Cuando comemos juntos, no puedo evitar tratar, como mi padre, de retratar lo que comemos como potencialmente asombroso o divertido, como & # 8220 maravilloso & # 8221. La propia imagen del # 8217 como un & # 8220foodie & # 8221 sería, en el mejor de los casos, molesta y, en el peor de los casos, una forma de abuso infantil. ella es apta para las visitas con mi esposa y la familia de mi esposa en Italia. Admito haberla alabado descaradamente cuando, para nuestra sorpresa, se enamoró de las ostras en media concha.

Me sentí más orgulloso en París el año pasado. Mi hija vino a cenar conmigo, mi esposa y Eric Ripert, los adultos comiendo ostras y almejas, buccinos y bígaros desde una enorme torre de mariscos en La Coupole. Había estado comiendo pasta con mantequilla y pasó a las ostras. Ella miró hacia lo que debió parecer, desde su perspectiva casi al nivel de los ojos con la mesa, un Everest de hielo triturado y criaturas marinas. Su mirada viajó hacia arriba y hacia arriba, más allá de los cangrejos gigantes en el segundo nivel, posándose en las dos langostas al vapor que se batían en duelo en la parte superior.

& # 8220¡Sebastian! & # 8221, gritó, identificando erróneamente a una de las langostas como el adorable compañero crustáceo de Ariel, la heroína de la película de Disney La Sirenita. Sin parpadear, extendió la mano, agarró a su pequeño amigo y comenzó a devorarlo sin dudarlo ni sentir remordimientos.

Pensé, Eso & # 8217s mi pequeña niña.

Estoy bastante seguro de que mi padre, si hubiera estado allí, se habría sentido igualmente orgulloso de los dos.


Cómo Anthony Bourdain se convirtió en Anthony Bourdain

Editor & # 8217s Nota 6/8/18: Nos entristece saber de la muerte de Anthony Bourdain a los 61 años. En 2012, escribió un ensayo del Día del Padre para Bon Appétit sobre su infancia, los recuerdos de su padre y la crianza de su propia hija. Hoy volvemos a compartir sus palabras.

Si tiene pensamientos suicidas, llame a National Suicide Prevention Lifeline, al 1-800-273-talk (8255), o Suicide Crisis Line, al 1-800-784-2433, o envíe un mensaje de texto al 741741.

Estaba despellejando ostras en un bar crudo en el Village cuando murió mi padre. Tenía 57 años, una edad a la que me estaba acercando rápidamente. Pienso mucho en eso, y en mi padre, cuyo rostro veo cada vez más en el mío con el paso de los años. Hay una foto mía con mi hija de entonces cuatro años y medio que fue tomada en un festival gastronómico en las Caimán en enero pasado. Ella está sentada en mi regazo, con los ojos cerrados. La abrazaba con fuerza, mi rostro quemado por el sol y feliz con las alegrías de la paternidad. Nunca me había parecido tanto a él.

Mi padre era, como le gustaba decir, & # 8220 un hombre de necesidades sencillas & # 8221. Creció con una madre francesa, un nombre francés, que hablaba francés, y pasó muchos veranos en Francia. Pero esta historia no fue realmente un factor en mi infancia. Siempre me sorprendía cuando hablaba francés con un taxista haitiano, ya que aparentemente no había nada en francés sobre él, sobre nosotros o sobre cómo vivíamos. Le gustaba el vino (en las raras ocasiones en las que nos llegaba alguno), pronunciaba declaraciones como & # 8220todo el vino es tinto & # 8221, pero no podía & # 8217 importarle menos si era un Chateau de Something o un vin de tableSiempre que fuera de Burdeos, cerca de donde venía su familia.

Para él, toda la comida era & # 8220marvelous & # 8221 o no valía la pena mencionarla. Un decente patatas fritas de carne en un asador de mala muerte era tan bueno como una buena comida. (Durante mis primeras vacaciones en Francia, nuestra familia y la asquerosa brasserie # 8217 elegida era la poco prometedora Quick Elysee, donde una fina rebanada de humilde bistec con curiosamente rubio patatas fritas pronto se convirtió en un recuerdo de sabor preciado.) En su opinión, Francia y Nueva Jersey, donde vivíamos, eran lo mismo, parecía igualmente apegado románticamente. Francia tenía quesos y salchichas líquidas y picantes que eran & # 8220 maravillosas & # 8221. Pero la costa de Jersey, donde era más probable que vacacionáramos, tenía almejas al vapor, sin mencionar la ocasional langosta con mantequilla extraída.

Él me enseñó temprano que el valor de un plato es el placer que te brinda donde estás sentado cuando lo comes, y con quién lo estás comiendo, es lo que realmente importa. Quizás la lección de vida más importante que transmitió fue: No seas un snob. Es algo a lo que al menos siempre aspiraré, algo que me ha permitido viajar por este mundo y comer todo lo que tiene para ofrecer sin miedo ni prejuicios. Para experimentar la alegría, me enseñó mi padre, hay que abrirse a ella.

El mundo, en su opinión, estaba lleno de maravillas. George C. Scott & # 8217s cejas maníacas en Dr. Strangelove se consideraron & # 8220 maravillosos & # 8221. Pero también, potencialmente, cualquier alimento que fuera nuevo. Dondequiera que estuvieras, me enseñó, era una oportunidad para comer algo interesante.

Al crecer en Nueva Jersey, la comida estadounidense era italiana. Chino. Judío. Cena. (Todavía conduzco hasta Hiram & # 8217s roadhouse en Fort Lee para pedir la cerveza de abedul favorita de mi padre). Me tomó un viaje & # 8220cruzar el puente & # 8221 para poder adentrarme en los mundos exóticos de & # 8220smorgasbord, & # 8221 & # 8220sukiyaki, & # 8221 & # 8220 alemán, & # 8221 y bistró francés de la vieja escuela. Se consideró que la comida china valía la pena investigarla en familia, e investigamos nosotros, aventurándonos con frecuencia en Manhattan los fines de semana para disfrutar del cantonés fabulosamente pegajoso y de colores brillantes en Upper Broadway y en Chinatown. Las visitas a la oficina de mi padre en Manhattan daban lugar a viajes a Wienerwald en busca de salchichas extranjeras al vapor con pretzels salados de chucrut y castañas asadas carbonizadas de los carritos callejeros, los misteriosos placeres del perrito caliente de agua sucia.

Estaba encantado con lo diferente. Emocionado por el descubrimiento. A principios de la década de los 70, descubrió el sushi porque lo servían en la trastienda sin señales y algo siniestra de un hotel ruinoso en la calle 55 del que algunos colegas japoneses le habían avisado. Cuando me acompañó, de 14 años, a través del destartalado vestíbulo del hotel por primera vez, abrió una puerta sin letreros y me condujo a una habitación llena de humo llena de japoneses comiendo pescado crudo, estaba rebosante de alegría infantil.

Hay una foto de mi padre. Mi favorito. Está sentado en una playa de Cap Ferret en Francia, cerca del pueblo de ostras de La Teste-de-Buch, donde pasó muchos veranos cuando era niño. Mi hermano menor, Christopher, y yo estamos con él (debemos tener unos 10 y 12 años, respectivamente) comiendo sándwiches: saucisson a l & # 8217ail o jambon blanc. Recuerdo muy bien la textura de la baguette crujiente, la mancha de mantequilla francesa, la carne, el inevitable grano de arena entre los dientes. Seguramente, en algún lugar cercano, había Orangina o Pschitt para nosotros los niños, y una botella de Evian o Vittel caliente, todo tremendamente exótico para mi hermano y para mí en ese momento.

Bien podría haber sido un queso curiosamente líquido.Mi padre, al desenvolverlo, habría bromeado al respecto, comparando su hedor con los & # 8220 calcetines viejos & # 8221 llamándonos a mi hermano ya mí por nuestros nombres alternativos en el idioma de papá: Oscar y Eggbert. En general, era un hombre bastante serio, propenso a escaparse a los libros y la música; sospechaba que también era un hombre de mal humor. Pero con nosotros, casi siempre era tonto y sin vanidad. Creo que fue ese día, el día de la fotografía, u otro muy parecido, sentado al borde del agitado Atlántico, tal vez después de un trago de vino tinto de mesa, cuando lo escuché por primera vez hacer esa declaración: & # 8220Soy un hombre de necesidades simples. & # 8221 Una expresión de genuina satisfacción con el momento.

Dejó una impresión. Recuerdo esas palabras cada vez que me siento ridículamente feliz por un plato de fideos comido mientras estoy sentado en un taburete de plástico bajo, aspirando el olor a palos de incienso quemados y ráfagas distantes de durian, la vista de familias vietnamitas en sus motocicletas a mi alrededor. .

Me siento moviéndome como él. Siento su rostro en el mío cuando levanto a mi hija. Escucho su voz en la mía cuando digo algo tonto, me hago ridículo para su entretenimiento. Cuando comemos juntos, no puedo evitar tratar, como mi padre, de retratar lo que comemos como potencialmente asombroso o divertido, como & # 8220 maravilloso & # 8221. La propia imagen del # 8217 como un & # 8220foodie & # 8221 sería, en el mejor de los casos, molesta y, en el peor de los casos, una forma de abuso infantil. ella es apta para las visitas con mi esposa y la familia de mi esposa en Italia. Admito haberla alabado descaradamente cuando, para nuestra sorpresa, se enamoró de las ostras en media concha.

Me sentí más orgulloso en París el año pasado. Mi hija vino a cenar conmigo, mi esposa y Eric Ripert, los adultos comiendo ostras y almejas, buccinos y bígaros desde una enorme torre de mariscos en La Coupole. Había estado comiendo pasta con mantequilla y pasó a las ostras. Ella miró hacia lo que debió parecer, desde su perspectiva casi al nivel de los ojos con la mesa, un Everest de hielo triturado y criaturas marinas. Su mirada viajó hacia arriba y hacia arriba, más allá de los cangrejos gigantes en el segundo nivel, posándose en las dos langostas al vapor que se batían en duelo en la parte superior.

& # 8220¡Sebastian! & # 8221, gritó, identificando erróneamente a una de las langostas como el adorable compañero crustáceo de Ariel, la heroína de la película de Disney La Sirenita. Sin parpadear, extendió la mano, agarró a su pequeño amigo y comenzó a devorarlo sin dudarlo ni sentir remordimientos.

Pensé, Eso & # 8217s mi pequeña niña.

Estoy bastante seguro de que mi padre, si hubiera estado allí, se habría sentido igualmente orgulloso de los dos.


Cómo Anthony Bourdain se convirtió en Anthony Bourdain

Editor & # 8217s Nota 6/8/18: Nos entristece saber de la muerte de Anthony Bourdain a los 61 años. En 2012, escribió un ensayo del Día del Padre para Bon Appétit sobre su infancia, los recuerdos de su padre y la crianza de su propia hija. Hoy volvemos a compartir sus palabras.

Si tiene pensamientos suicidas, llame a National Suicide Prevention Lifeline, al 1-800-273-talk (8255), o Suicide Crisis Line, al 1-800-784-2433, o envíe un mensaje de texto al 741741.

Estaba despellejando ostras en un bar crudo en el Village cuando murió mi padre. Tenía 57 años, una edad a la que me estaba acercando rápidamente. Pienso mucho en eso, y en mi padre, cuyo rostro veo cada vez más en el mío con el paso de los años. Hay una foto mía con mi hija de entonces cuatro años y medio que fue tomada en un festival gastronómico en las Caimán en enero pasado. Ella está sentada en mi regazo, con los ojos cerrados. La abrazaba con fuerza, mi rostro quemado por el sol y feliz con las alegrías de la paternidad. Nunca me había parecido tanto a él.

Mi padre era, como le gustaba decir, & # 8220 un hombre de necesidades sencillas & # 8221. Creció con una madre francesa, un nombre francés, que hablaba francés, y pasó muchos veranos en Francia. Pero esta historia no fue realmente un factor en mi infancia. Siempre me sorprendía cuando hablaba francés con un taxista haitiano, ya que aparentemente no había nada en francés sobre él, sobre nosotros o sobre cómo vivíamos. Le gustaba el vino (en las raras ocasiones en las que nos llegaba alguno), pronunciaba declaraciones como & # 8220todo el vino es tinto & # 8221, pero no podía & # 8217 importarle menos si era un Chateau de Something o un vin de tableSiempre que fuera de Burdeos, cerca de donde venía su familia.

Para él, toda la comida era & # 8220marvelous & # 8221 o no valía la pena mencionarla. Un decente patatas fritas de carne en un asador de mala muerte era tan bueno como una buena comida. (Durante mis primeras vacaciones en Francia, nuestra familia y la asquerosa brasserie # 8217 elegida era la poco prometedora Quick Elysee, donde una fina rebanada de humilde bistec con curiosamente rubio patatas fritas pronto se convirtió en un recuerdo de sabor preciado.) En su opinión, Francia y Nueva Jersey, donde vivíamos, eran lo mismo, parecía igualmente apegado románticamente. Francia tenía quesos y salchichas líquidas y picantes que eran & # 8220 maravillosas & # 8221. Pero la costa de Jersey, donde era más probable que vacacionáramos, tenía almejas al vapor, sin mencionar la ocasional langosta con mantequilla extraída.

Él me enseñó temprano que el valor de un plato es el placer que te brinda donde estás sentado cuando lo comes, y con quién lo estás comiendo, es lo que realmente importa. Quizás la lección de vida más importante que transmitió fue: No seas un snob. Es algo a lo que al menos siempre aspiraré, algo que me ha permitido viajar por este mundo y comer todo lo que tiene para ofrecer sin miedo ni prejuicios. Para experimentar la alegría, me enseñó mi padre, hay que abrirse a ella.

El mundo, en su opinión, estaba lleno de maravillas. George C. Scott & # 8217s cejas maníacas en Dr. Strangelove se consideraron & # 8220 maravillosos & # 8221. Pero también, potencialmente, cualquier alimento que fuera nuevo. Dondequiera que estuvieras, me enseñó, era una oportunidad para comer algo interesante.

Al crecer en Nueva Jersey, la comida estadounidense era italiana. Chino. Judío. Cena. (Todavía conduzco hasta Hiram & # 8217s roadhouse en Fort Lee para pedir la cerveza de abedul favorita de mi padre). Me tomó un viaje & # 8220cruzar el puente & # 8221 para poder adentrarme en los mundos exóticos de & # 8220smorgasbord, & # 8221 & # 8220sukiyaki, & # 8221 & # 8220 alemán, & # 8221 y bistró francés de la vieja escuela. Se consideró que la comida china valía la pena investigarla en familia, e investigamos nosotros, aventurándonos con frecuencia en Manhattan los fines de semana para disfrutar del cantonés fabulosamente pegajoso y de colores brillantes en Upper Broadway y en Chinatown. Las visitas a la oficina de mi padre en Manhattan daban lugar a viajes a Wienerwald en busca de salchichas extranjeras al vapor con pretzels salados de chucrut y castañas asadas carbonizadas de los carritos callejeros, los misteriosos placeres del perrito caliente de agua sucia.

Estaba encantado con lo diferente. Emocionado por el descubrimiento. A principios de la década de los 70, descubrió el sushi porque lo servían en la trastienda sin señales y algo siniestra de un hotel ruinoso en la calle 55 del que algunos colegas japoneses le habían avisado. Cuando me acompañó, de 14 años, a través del destartalado vestíbulo del hotel por primera vez, abrió una puerta sin letreros y me condujo a una habitación llena de humo llena de japoneses comiendo pescado crudo, estaba rebosante de alegría infantil.

Hay una foto de mi padre. Mi favorito. Está sentado en una playa de Cap Ferret en Francia, cerca del pueblo de ostras de La Teste-de-Buch, donde pasó muchos veranos cuando era niño. Mi hermano menor, Christopher, y yo estamos con él (debemos tener unos 10 y 12 años, respectivamente) comiendo sándwiches: saucisson a l & # 8217ail o jambon blanc. Recuerdo muy bien la textura de la baguette crujiente, la mancha de mantequilla francesa, la carne, el inevitable grano de arena entre los dientes. Seguramente, en algún lugar cercano, había Orangina o Pschitt para nosotros los niños, y una botella de Evian o Vittel caliente, todo tremendamente exótico para mi hermano y para mí en ese momento.

Bien podría haber sido un queso curiosamente líquido. Mi padre, al desenvolverlo, habría bromeado al respecto, comparando su hedor con los & # 8220 calcetines viejos & # 8221 llamándonos a mi hermano ya mí por nuestros nombres alternativos en el idioma de papá: Oscar y Eggbert. En general, era un hombre bastante serio, propenso a escaparse a los libros y la música; sospechaba que también era un hombre de mal humor. Pero con nosotros, casi siempre era tonto y sin vanidad. Creo que fue ese día, el día de la fotografía, u otro muy parecido, sentado al borde del agitado Atlántico, tal vez después de un trago de vino tinto de mesa, cuando lo escuché por primera vez hacer esa declaración: & # 8220Soy un hombre de necesidades simples. & # 8221 Una expresión de genuina satisfacción con el momento.

Dejó una impresión. Recuerdo esas palabras cada vez que me siento ridículamente feliz por un plato de fideos comido mientras estoy sentado en un taburete de plástico bajo, aspirando el olor a palos de incienso quemados y ráfagas distantes de durian, la vista de familias vietnamitas en sus motocicletas a mi alrededor. .

Me siento moviéndome como él. Siento su rostro en el mío cuando levanto a mi hija. Escucho su voz en la mía cuando digo algo tonto, me hago ridículo para su entretenimiento. Cuando comemos juntos, no puedo evitar tratar, como mi padre, de retratar lo que comemos como potencialmente asombroso o divertido, como & # 8220 maravilloso & # 8221. La propia imagen del # 8217 como un & # 8220foodie & # 8221 sería, en el mejor de los casos, molesta y, en el peor de los casos, una forma de abuso infantil. ella es apta para las visitas con mi esposa y la familia de mi esposa en Italia. Admito haberla alabado descaradamente cuando, para nuestra sorpresa, se enamoró de las ostras en media concha.

Me sentí más orgulloso en París el año pasado. Mi hija vino a cenar conmigo, mi esposa y Eric Ripert, los adultos comiendo ostras y almejas, buccinos y bígaros desde una enorme torre de mariscos en La Coupole. Había estado comiendo pasta con mantequilla y pasó a las ostras. Ella miró hacia lo que debió parecer, desde su perspectiva casi al nivel de los ojos con la mesa, un Everest de hielo triturado y criaturas marinas. Su mirada viajó hacia arriba y hacia arriba, más allá de los cangrejos gigantes en el segundo nivel, posándose en las dos langostas al vapor que se batían en duelo en la parte superior.

& # 8220¡Sebastian! & # 8221, gritó, identificando erróneamente a una de las langostas como el adorable compañero crustáceo de Ariel, la heroína de la película de Disney La Sirenita. Sin parpadear, extendió la mano, agarró a su pequeño amigo y comenzó a devorarlo sin dudarlo ni sentir remordimientos.

Pensé, Eso & # 8217s mi pequeña niña.

Estoy bastante seguro de que mi padre, si hubiera estado allí, se habría sentido igualmente orgulloso de los dos.


Ver el vídeo: CNN Colleagues Tear Up on Air as They Report Anthony Bourdains Death (Junio 2022).


Comentarios:

  1. Hartman

    Hay algo en esto. Ahora todo me quedó claro, muchas gracias por la información.

  2. Maugor

    Lo siento, pero creo que estás cometiendo un error. Discutamos esto. Envíeme un correo electrónico a PM, hablaremos.

  3. Burbank

    No entiendo cuál es el problema, pero se cargaron mis 2 imágenes actuales. (((Y por fin te gusto! :)

  4. Adib

    Directamente sobre el objetivo

  5. Stancliff

    Muy de acuerdo con la frase anterior

  6. Taunris

    Bravo, esta brillante frase tiene que ser precisamente a propósito



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